С утра всё было как по расписанию: визажист, шампанское, подружки, розовые ленты на креслах.
Лена сидела у окна и ловила свет, который падал на белое платье.
«Сегодня — начало всего», — сказала мать, целуя её в лоб.
Она улыбнулась. Наверное, это правда.
Телефон лежал на столике рядом с зеркалом.
Он завибрировал, когда визажист подкручивала локон.
Лена взглянула мельком — неизвестный номер.
Она нажала.
Три фото.
Первое — он, в знакомой рубашке. Второе — женская рука на его плече. Третье — их двое, сонные, в постели.
Сердце не упало. Оно просто замерло.
Сейчас не время, — подумала она. — Не сегодня.
— Ты в порядке? — спросила подруга.
— Да. Просто думаю, как лучше держать букет.
Она улыбнулась. И снова всё выглядело правильно.
Церемония началась в шесть.
Белый зал, музыка, камеры, гости с телефонами.
Он стоял у алтаря, нервничал, глотал слюну.
Лена шла по проходу, шаги тихие, платье мягко шуршало.
Когда она встала рядом, ведущий сказал:
— Прежде чем вы обменяетесь клятвами, молодые приготовили небольшой видеоролик — про их историю.
Свет в зале погас.
На экране появились фото: детство, поездки, смех, закаты. Все улыбались, аплодировали.
Он обернулся к ней, хотел взять за руку.
И в этот момент — кадр сменился.
Первая фотография: он.
Вторая: рука.
Третья: постель.
В зале стало так тихо, что слышно было, как кто-то роняет бокал.
Он побледнел.
Она стояла прямо, дышала ровно. Не крик, не истерика — просто взгляд, в котором не осталось ни одного вопроса.
— Лена… — прошептал он.
Она повернулась к нему.
— Спасибо, — сказала спокойно. — Я тоже хотела начать с правды.
Она сняла фату, положила букет на стол и пошла по проходу обратно.
Музыка не играла. Никто не двигался.
Только экран всё ещё светился, как окно, из которого она наконец вышла.
