Лена уже почти добралась до аэропорта, когда поняла, что забыла в отеле сумку.
Небольшая бежевая — косметичка, документы, немного наличных. Всё не так важно, но среди вещей лежал конверт — письмо от её покойной матери, которое она всегда возила с собой.
— Разворачиваемся, — сказала она таксисту. — Мне нужно вернуться.
Через двадцать минут она снова вошла в холл. Администратор удивился, но не стал мешать — она знала номер и просто поднялась наверх.
Коридор был тихим. Её номер — 214.
Дверь была приоткрыта.
Лена постучала.
— Извините, я забыла сумку…
Ответа не последовало. Она толкнула дверь.
В комнате стояла горничная. Молодая женщина в униформе, с открытой сумкой на кровати. В руках — Ленина помада и ключ-карта.
Горничная резко обернулась, побледнела.
— Я… я просто проверяла, не забыли ли вы что-то, — пробормотала она, торопливо закрывая молнию.
Но Лена заметила — из внутреннего кармана выглядывал тот самый конверт.
— Это тоже вы “проверяли”? — спросила она спокойно.
Горничная отвела взгляд.
— Простите. Я не собиралась красть. Просто… хотела прочитать.
— Прочитать? — удивилась Лена. — Это письмо. От моей матери.
Молчание. Потом горничная выдохнула:
— Я нашла похожий конверт. Год назад. После смерти моей мамы. Тот же почерк. Та же подпись. “Для Лены. Не открывать, пока не поймёшь.” Я подумала, что это ошибка. А потом увидела ваше имя на листе уборки. Такое же.
Лена не знала, что сказать. Она взяла конверт, села на кровать и открыла его впервые за все эти годы.
Внутри — короткая записка:
“Ты встретишь её. И тогда всё встанет на свои места.”
Она подняла глаза на горничную.
В руках у той был точно такой же конверт.
