Она бежала, не разбирая дороги.
Дождь хлестал по лицу, по волосам, по рукам — холодный, липкий, как страх. Сзади слышались шаги, потом — крик. Кто-то окликнул по имени, но она не обернулась. Всё слилось в один звук — гул машин, сирены, стук сердца. Асфальт блестел, ноги скользили, дыхание рвалось из груди короткими толчками.
Всё началось пару часов назад, в кафе у вокзала, где она встречалась с источником. Мужчина с дрожащими руками, усталый взгляд, короткая фраза: “Это всё, что осталось. Если пропаду — передайте.”
И он ушёл.
Через пять минут она увидела чёрную машину у входа.
Теперь флешка жгла ладонь, как будто знала, что от неё зависит слишком много. Она свернула в переулок, потом ещё один, скользнула между мусорными баками, споткнулась, чуть не упала.
Шаги приближались. Один, два, три — выстрел.
Пуля ударила в стену, искры осыпались с трубы.
Она нырнула в подворотню, в тень, где пахло сыростью и бензином. Прижалась к кирпичной стене, закрыла рот рукой. Шум дождя глушил дыхание, но сердце стучало так громко, что казалось, его слышит весь город.
Дверь рядом приоткрылась. Щель света — и шаги.
Фигура в форме, фуражка, фонарь.
Полицейский.
— Вы задержаны, — коротко сказал он.
Она подняла руки. В одной — флешка.
— Я журналист. На ней всё. Дайте мне минуту. Только минуту.
Он колебался. Секунда — и мир завис между доверием и приказом. Она вставила флешку в его планшет, нажала “play”. На экране — цифры, документы, видеозапись. Голоса, имена, доказательства. Всё, ради чего она бежала.
Он молчал долго. Потом просто закрыл планшет.
— Поехали, — тихо сказал он. — Быстро.
Через час они сидели в машине.
Мокрые, уставшие, но живые.
Флешка лежала между ними, как чья-то судьба. Он включил обогрев, посмотрел в зеркало заднего вида — улицы были пусты.
Она впервые за день позволила себе улыбнуться.
— Думаете, теперь нам поверят?
Он пожал плечами.
— Главное, чтобы нас теперь не нашли раньше, чем поверят.
И машина тихо тронулась в дождь.
